Title: Far From Over
Fandom: Viola come il mare (category: tv)
Author: veronyxk84
Characters/Pairing: Viola Vitale/Francesco Demir
Rating: PG-13
Warnings: none
Word count: 955 (Ellipsus)
Spoilers/Setting: Set in early S2.
Summary: Viola has survived a whole year of living next door to Francesco Demir: a dangerously charming neighbor with a smile that should come with a warning label.
Breakfast on the terrace was supposed to be simple, but nothing is simple when the attraction is mutual, the teasing never stops, and neither of them is willing to be the first to give in.
Disclaimer: This is a work of fiction created for fun and no profit has been made. All rights belong to the respective owners.

Challenge: #506 - Melt

—

If the past year had taught Viola anything, it was how much she loved mornings in Palermo.

She loved the warmth of the sun and the gentle sea breeze kissing her skin awake. She loved the faint scent of orange blossoms that always seemed to be magically lingering in the air, no matter the time of the year. And she had to admit—though never out loud—that she loved sharing a terrace with the charmingly annoying Francesco Demir: a walking menace, truly, and absolutely the worst kind of neighbor for any woman who valued her sanity.

Even before she stepped onto the terrace, Viola could picture him perfectly: coffee in hand, sitting beneath the big patio umbrella, eyes fixed on the morning paper, and that cocky little smile that stretched on his face the second he realized she was there.

“Mornin’” he greeted with a charming grin, tilting his head just so, rocking that effortlessly dangerous look that should’ve come with its own warning label.

Smoldering, intense, confident… absolutely lethal to her self‑control, and always, always turning her knees to jelly. Viola hated that damn look, because she couldn’t help melting on the spot every single time—and she was pretty sure that the cocky bastard knew it.

He did it on purpose.

“Morning,” Viola replied with a faint smile, doing her best to keep her composure as she sat down at the table with him.

Francesco folded the newspaper and leaned forward, resting his arms on the table. “No breakfast today?” he asked, licking his lips. The faint hint of sensuality in his voice should’ve been illegal at that time of the morning.

She swallowed, fighting the brain‑melting effect Francesco had on her, which was growing stronger every day—damn him! “No. I mean, yes. I mean… I ran out of coffee,” she admitted with a small grimace.

“And you figured you’d come mooch off your neighbor,” he said, amused, already getting to his feet.

Viola shot him a look. “You know you don’t have any obligation, right?”

“I know. I’m happy to make you coffee, I mean it,” Francesco said, brushing her back lightly as he walked behind her—a barely‑there touch that still sent a shiver down her spine.

Any doubt that it might’ve been accidental vanished when he stopped behind her chair and leaned down, his chest brushing her shoulders—deliberately, she was sure of that now—his face only inches from hers. If Viola turned her head even slightly, their lips would meet.

“So, what do you want for lunch?” he asked, flashing a disarming smile. The kind that could melt a glacier.

It took Viola a moment to regain full control of her mental faculties and process what he’d just asked. “Lunch? What does lunch have to do with anything?” she asked, shifting slightly before turning toward him.

She had to summon every ounce of self‑control (or what little was left of it) to hold Francesco’s gaze and resist the urge to kiss him senseless and make very improper use of the terrace table. Breathe, Viola. Breathe!

Francesco chuckled and, to her immense relief, moved to stand beside her with his arms crossed. “It’s just… I know you by now, Viola. And I’d bet anything you didn’t just run out of coffee. I’m guessing your fridge has, what, a couple of yogurts and a bottle of water left?”

Viola would’ve loved to wipe that “I dare you to tell me I’m wrong” expression off his face… but unfortunately, he was spot‑on. So she simply rolled her eyes and crossed her arms as well. “For your information, I also have a zucchini,” she said. Which was true, but not exactly helpful.

“As I thought.” Francesco shook his head, hands on his hips. “So, how about spaghetti? I bought some fresh cherry tomatoes yesterday. Delicious.”

Viola tucked her hair behind her ears, feigning nonchalance. “If you insist.”

“On keeping you from starving?” he teased, leaning forward.

“I’ll remind you I lived in Paris for two years and managed perfectly fine on my own.”

Francesco shrugged. “By mooching off some neighbor?”

“No. By getting everything delivered,” Viola said, raising an eyebrow.

“A bit sad, isn’t it?” he commented with a smirk.

Viola huffed, tired of letting him tease her so easily. “Excuse me, weren’t you supposed to make me coffee? I’m still waiting, you know.”

“Alright, alright, I’m going,” he said, raising his hands in surrender. “Such manners.”

Viola watched him head back into the kitchen and let out a sigh of relief. Breakfast wasn’t supposed to be this complicated. Then again, most people didn’t have a neighborly situation as delightfully complicated as hers.

And Viola knew perfectly well that the attraction between her and Francesco was mutual: he had never denied it—quite the opposite. He just happened to be much better at playing that endless game of seduction without ever taking the final step.

She, on the other hand… was starting to feel the weight of a whole year spent teasing each other, both stubbornly refusing to be the first to give in.

That game was becoming decidedly dangerous for Viola’s sanity, but she wouldn’t—better yet, she couldn’t—give him the satisfaction of being the one to break first. Francesco was far too used to women melting at his feet like snow in the sun.

And she refused to be just another victim of his exotic charm.

If Francesco wanted her—and oh, he definitely wanted her—then he would be the one to give in and melt at her feet.

Viola smiled to herself, fueled by a fresh surge of determination.
Oh no, my dear Francesco. This game is far from over.

***

Se c’era una cosa che Viola aveva imparato nell’ultimo anno, era quanto amasse le mattine a Palermo.

Amava sentire sulla propria pelle il calore del sole e la brezza marina, come una dolce carezza del risveglio. Amava il profumo leggero delle zagare che sembrava restare magicamente sospeso nell’aria in qualsiasi stagione.

E, doveva ammettere — anche se mai ad alta voce — che adorava condividere il terrazzino con l’attraente ma anche molto irritante Francesco Demir: senza ombra di dubbio il peggior vicino che una donna potesse desiderare… se ci teneva alla propria sanità mentale.

Ancora prima di mettere piede sul terrazzino, Viola riusciva già a immaginarlo alla perfezione: tazzina di caffè in mano, seduto sotto il grande ombrellone, gli occhi fissi sul giornale del mattino e quel sorrisetto sfrontato che gli compariva sulle labbra non appena si accorgeva della presenza di Viola.

«’Giorno,» la salutò, sfoderando un sorriso da copertina e inclinando appena la testa — con quell’aria pericolosamente affascinante che avrebbe dovuto avere un proprio segnale di avvertimento dedicato.

Lo sguardo di Francesco era ardente, intenso, sicuro di sé… assolutamente letale per l’autocontrollo di Viola, e sempre, sempre capace di farle cedere le ginocchia. Lei detestava quello sguardo, perché finiva ogni volta per sciogliersi all’istante — ed era certa che quell’arrogante lo sapesse benissimo.

Lo faceva apposta.

«Buongiorno,» rispose Viola con un sorriso appena abbozzato e lottando per mantenere il contegno mentre si sedeva al tavolo con Francesco.

Lui piegò il giornale e poggiò le braccia sul tavolo, sporgendosi un po’ verso di lei. «Niente colazione stamattina?» chiese, leccandosi le labbra, con un accenno di sensualità nella voce che a quell’ora del mattino avrebbe dovuto essere dichiarato illegale.

Lei deglutì, facendo del suo meglio per ignorare l’effetto sciogli-neuroni che Francesco aveva su di lei, ogni giorno di più—dannazione! «No. Cioè, sì. Ecco, ho… finito il caffè,» ammise con una piccola smorfia.

«E hai pensato bene di venire a scroccarlo al tuo vicino,» disse lui con aria divertita, già alzandosi in piedi.

Viola lo guardò storto. «Guarda che non sei mica obbligato, eh.»

«Lo so. Te lo preparo con piacere,» disse Francesco, sfiorandole appena le spalle con il braccio mentre passava dietro di lei — un tocco quasi impercettibile che però le provocò un brivido lungo la schiena.

Il dubbio che potesse essersi trattato di un gesto involontario svanì quando Francesco si fermò dietro la sua sedia e si chinò verso di lei, con il petto che le sfiorava le spalle — ora ne era certa, deliberatamente — e il viso a pochi centimetri dal suo. Se Viola si fosse voltata verso di lui in quel momento, le loro labbra si sarebbero incontrate.

«Per pranzo invece che ti preparo?» chiese lui, sfoggiando un sorriso disarmante. Di quelli che potrebbero sciogliere un ghiacciaio.

Ci volle un momento a Viola per recuperare il pieno uso delle sue facoltà intellettuali e registrare la domanda che Francesco le aveva appena fatto. «Pranzo? Che c’entra ora il pranzo?» chiese, scostandosi appena di lato prima di voltarsi verso di lui.

Viola dovette fare ricorso a tutto il suo autocontrollo (o ciò che ne rimaneva) per sostenere lo sguardo di Francesco e resistere all’impulso di divorargli le labbra e fare un uso decisamente improprio del tavolo del terrazzo. Respira, Viola. Respira!

Francesco fece un risatina e, con un certo sollievo per Viola, si parò accanto a lei con le braccia conserte. «È che ormai ti conosco, Viola. E scommetto che non hai finito solo il caffè. Sicuramente nel frigo ti saranno rimasti un paio di yogurt e una bottiglia d’acqua.»

Viola avrebbe tanto voluto cancellargli quell’espressione da “ti sfido a contraddirmi”… ma purtroppo ci aveva preso in pieno. Così si limitò a roteare gli occhi e incrociare anche lei le braccia. «Per tua informazione, ho anche una zucchina,» disse. Che poi era vero, ma anche poco rilevante.

«Come immaginavo.» Francesco scosse la testa, portandosi le mani ai fianchi. «Allora, ti vanno gli spaghetti? Ieri ho preso dei pomodorini freschissimi.»

Viola si sistemò i capelli dietro le orecchie, fingendo noncuranza. «Se proprio insisti.»

«A non lasciarti morire di fame?» chiese lui in tono scherzoso, chinandosi in avanti.

«Ti ricordo che ho vissuto due anni a Parigi cavandomela perfettamente da sola.»

Francesco scrollò le spalle. «Scroccando la cena a qualche vicino?»

«No. Facendomela consegnare a casa,» disse Viola, alzando un sopracciglio.

«Un po’ triste, no?» commentò Francesco con una smorfia.

Viola sbuffò, stufa di lasciarsi prendere bonariamente in giro Francesco. «Scusa, ma tu non dovevi farmi il caffè? Sto ancora aspettando, eh.»

«Va bene, vado, vado,» disse lui, alzando le mani in gesto di resa. «Che maniere.»

Viola lo guardò rientrare in cucina, lasciandosi scappare un sospiro di sollievo. Fare colazione non sarebbe dovuta essere una faccenda così complicata. Ma in fondo la maggior parte delle persone non aveva una situazione di vicinato così deliziosamente complicata come la sua.

E Viola sapeva bene che l’attrazione tra lei e Francesco era reciproca: lui non l’aveva mai nascosto—anzi. Solo che a lui evidentemente riusciva molto meglio calarsi in quell’eterno gioco di seduzione senza arrivare mai al sodo. Lei invece… stava iniziando a sentire gli effetti di quell’ultimo anno che avevano passato stuzzicandosi a vicenda, ognuno ostinato a non voler essere il primo tra i due a cedere al loro stesso gioco.

Un gioco che si stava facendo decisamente pericoloso per la sanità mentale di Viola, ma lei non voleva — anzi, non poteva — dargli la soddisfazione di essere proprio lei a cedere per prima. Francesco era fin troppo abituato ad avere donne pronte a sciogliersi ai suoi piedi come neve al sole.

E lei non sarebbe stata una delle tante vittime del suo fascino semi esotico.

Se Francesco la voleva — ed eccome se la voleva — sarebbe toccato a lui cedere e sciogliersi ai suoi piedi.

Viola sorrise tra sé, forte di una nuova carica di determinazione. Eh no, mio caro Francesco. Il gioco è tutt’altro che finito.